PARÍS.

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París

28 DE AGOSTO.JUEVES

Son las seis de la mañana. Todo está oscuro aún, pero hay gente en las paradas de buses. Cuando aparece más luz salgo a dar un paseo y siento el frío otoñal con sus vientos frescos. Las calles están semisolitarias. El cielo es de un azul claro con largos trazos blancos como caminos nebulosos.

Llegó hasta la calle Stalingrado, llamada así en honor de la batalla más sangrienta en la historia de la humanidad. Murieron más de dos millones de personas. Los soviéticos derrotaron a los alemanes y eso significó el principio del fin del nazismo en Europa.

Hombres uniformados en grandes carros lavan las calles. Las mangueras arrojan agua a muy alta presión. Las casas tienen ventanas muy bajas y sin rejas. Me detengo en  un estacionamiento de bicicletas  y observo como varios trabajadores plantan un árbol grande con mucho esmero y lo rodean con una caja de madera para protegerlo.

Muy cerca está la iglesia de San Paul, construida en el siglo XII. Está rodeada de palomas. Aquí están las campanas que interrumpen mi sueño para regocijo del espíritu porque  hacen más misterioso el silencio de la noche y agudizan la reflexión filosófica.

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Natalia y yo entramos al Metro y hacemos la pequeña cola para comprar los boletos. Me aparto para consultar algo con mi esposa, e inmediatamente regreso a mi sitio. Un negro insolente me reclama y trato de explicarle que estoy en la cola desde hace algún rato. Sin embargo, insiste y sigue bramando. Prefiero guardar silencio para no decir lo que pienso en realidad y pasar por racista. Lo bueno de las lenguas romances es que siempre nos entendemos, especialmente cuando de ofender se trata.  Algo que dijo Mark Twain  me da fuerza y paciencia: Nunca discutas con un idiota, hará que te rebajes a su nivel y allí te ganará por experiencia.

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Desde que leí “Cazadores de microbios”, cuya figura estelar es Luis Pasteur, soñaba con visitar su instituto, centro de proezas en descubrimientos médicos. Sobre un mapa Natalia y yo buscamos su ubicación y todo parece conspirar alrededor de los asuntos hipocráticos: la estación Corvisart nos recuerda al médico personal de Napoleón, adelantado cardiólogo que popularizó la percusión para indagar con golpecitos en el tórax y otras cavidades acerca de los procesos internos fisiopatológicos. Los diferentes sonidos revelaban los  secretos y  la naturaleza del posible mal en tiempos cuando los dedos y los oídos eran los verdaderos y únicos instrumentos diagnósticos. La calle Brown-Séquard me remite a las clases de neurología y a un tipo específico de parálisis por lesión de la médula espinal.

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En la salida del Metro un violinista se dedica con devoción a su arte con la esperanza de convertirlo en trabajo remunerado a través de un platillo situado estratégicamente  en el suelo y sobre el cual ha tenido el especial cuidado de colocar algunas monedas por aquello de la atracción de los semejantes. La música es sublime y su hermosura se transforma en un tintinear para regocijo del artista.

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Caminamos por el boulevard Pasteur, donde casi todo lleva el nombre del sabio: el café Pasteur, la farmacia Pasteur, etc. El suelo es una verdadera alfombra de hojas amarillas  de castaños y sus frutos. Nos acercamos a una pareja de  ancianos para indagar por el instituto. Les hablamos en perfecto español y ellos nos responden en perfecto francés:

-Alexander les explicará, nos dicen amablemente. El joven Alexander es el hijo de ellos y nos orienta con detalles sobre la dirección que buscamos.

Llegamos al Hospital  Saint Jacques, cerca del Instituto Pasteur, ejemplo  de la voluntad y fuerza de un colectivo  unido porque se fundó con la colaboración de la gente común para atender a los pobres. El hospital  en un principio aplicó tratamientos homeopáticos, por cuanto en Paris vivió y trabajó Samuel Hahnemann, el fundador de esa especialidad.

En el Instituto Pasteur laboró Jules Bordet  ,  descubridor del bacilo que produce la tos ferina e inventor de la vacuna contra esa enfermedad que en tiempos de mi abuela Matilde curaban con el agua que dejaba el burro. La abuela me contaba  que se le daba agua a un burro en una ponchera y la sobrante se la bebía el  niño enfermo. Ilia Metchnikoff , quien desempeñó labores directivas en la institución, descubridor de la fagocitosis ,demostró la función de los glóbulos blancos , lo que equivale a decir qué es el pus. Luc Montagnier, descubridor del virus del sida, es la cima del Instituto Pasteur.

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Regresamos. El  viento arrastra las hojas amarillas que se elevan en remolino; y de los castaños se desprenden frutos que recogemos. Natalia y yo nos sentamos en uno de los bancos del boulevard para pensar en nada y sólo contemplar la arbolada y el trajinar humano.

Entramos al Paraíso, un café cercano, y pedimos un plato de la casa para probar. Al cabo de un largo rato nos sirven unas pastas quemadas. Al salir volteo y releo el aviso y pienso que fue un error: han debido escribir Café El Infierno.

En el Metro un artista chino extrae de los instrumentos que lo rodean unas notas musicales de su país, creo. La música es bella y la gente se agolpa para escucharla.

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En la noche damos un paseo por la ciudad iluminada. Le Monde; Arco de Triunfo; el Túnel del amor y el recuerdo ingrato de la princesa de Gales; la Torre de Eiffel  y sus cambios de luces intermitentes sobre cuya estructura centenaria se detienen todas las miradas. Me pierdo entre la multitud bulliciosa y alegre y llego hasta un bosquecillo de abedules, castaños y arces.

Regresamos en bus. Una música suave, relajante, casi imperceptible acompaña nuestros pensamientos. Es de madrugada y las calles están casi solitarias; sin embargo, el chofer se detiene en cada semáforo. Alguno que  otro joven pasea distraídamente.

 El conductor se pierde y por largo tiempo no puede ubicar el hotel. Divagamos por el París silencioso de calles estrechas, limpias y llenas de flores para disfrute de todos nuestros sentidos. La incertidumbre es parte activa y necesaria de la vida. Lo no planificado, muchas veces, es más conveniente y hermoso que lo proyectado con prudencia cronométrica.